¿Y si me tocara el Gordo?
Dicen los que saben que con un décimo de la lotería nacional para el 22 de diciembre en la mano tengo una posibilidad en 85.000 de que me toque el primer premio. Vamos, sólo la mitad de posibilidades de que un meteorito se estrellara contra la tierra. Pues estamos apañados…
Si a esto le sumamos el que por costumbre sólo suelo comprar participaciones de 2 ó 3 euros a las que denomino mi “seguro antilástima ajena” (las del colegio de mi hija o las del trabajo de mi marido… no vaya a ser que toque y seamos los únicos pringadillos que se quedaron sin premio) ya me olvido totalmente del tema y sigo a lo mío con mis cuentas, mis tickets, mi blog y mis catálogos de ofertas.
Pero soñar es gratis -por lo menos hasta que la SGAE empiece a meter mano en el terreno de lo onírico-, así que encuentro bastante útil -y gracioso- un enlace de RTVE llamado Canta el Gordo, en donde podemos transformarnos en niños de San Ildefonso para tener el gusto de cantar nuestro número y adjudicarnos el Gordo como siempre hemos soñado:
Yo les puedo asegurar que, de tocarme el Gordo, seguiría haciendo más o menos lo mismo que hasta ahora (menos limpiar… eso sí que podría dejar de hacerlo sin ver alteradas mis costumbres… porque de hecho YA tengo por costumbre no limpiar con demasiada frecuencia, jajajaja), porque lo de ser domadora lo llevo en las venas y aun con un buen pellizco en la cartilla del Banco seguiría hallándole gusto a meter la mano a los montones de ropa del mercadillo con la esperanza de encontrar algún super chollo por un euro o dos, como mucho. No tengo madera de millonaria, se los puedo asegurar (mi marido dice que él podría sacrificarse si yo no me encuentro con fuerzas, qué considerado).
Eso sí: si nos vamos a pegar patadas con las estadísticas, digo yo que también debe ser dificilísimo que te dé una persiana voladora en la cabeza un día ventoso de abril al ir caminando tan tranquila por la calle principal de Antequera… y a mí me pasó. Debo tener la cabeza muy dura, porque a pesar de que me acertó en plena frente y me tiró al suelo -donde quedé despatarrada a merced de la curiosidad morbosa de más de diez señores y señoras mayores felices de que algo rompiera con su monotonía hasta que llegó la ambulancia a recogerme- no solté una gota de sangre pero me salió un chichón del 15 que no tardó en convertirse en uno del 20 y del 40 en las conversaciones de la plaza, el bar y la iglesia en los días posteriores (a mí llegaron a contarme la historia sin saber que era la protagonista asegurando que “la pobre chica había quedado inconsciente y había resultado con fractura de cráneo”).
Bien, que me pierdo. Ah, sí. Digo yo que si tengo casi el doble de posibilidades de que me caiga un meteorito a que me toque el Gordo de Navidad… ¿por mi persiana no me podrían dar aunque sea la pedrea, o ya en el peor de los casos el reintegro?
Por pedir que no quede… ¡suerte para todos, domadores!
